
Il pleut depuis trois jours. Pataugeant dans la rue, Des passants et des chars se presse la cohue ; Des ordures sans nom recouvrent le trottoir, Comme un ferment sorti d’un immonde pressoir… Il semble que, rendant la liqueur qu’elle à bue, La ville ait des sursauts d’une ivresse bourrue. Les murs […]