
Si j’étais le zéphyr volage, Ou la brise jouant sur l’eau, Je remplirais le doux roseau, Je remplirais le frais bocage De ces chants qu’on aime à ton âge Parce qu’on est soi-même oiseau. Si j’étais la branche du chêne, Je m’inclinerais au printemps Sur ton beau front de dix-sept ans ; Et quand […]